Елена Ханаева

МОИ ПОЛГОДА

ИЮЛЬ
Как скрипучая колыбель,
За окном в траве — коростель.
Чуть колышется — взад, вперед...
Кто качает ее — кто поймет?
Затаив беспокойный скрип,
Длинноногий колодец спит.
Старый дом из травы встает.
Кто там прячется — кто поймет?
Прошуршав по речным кустам,
Долгий дождь за окошком встал.
Что он ищет, кого зовет? Кто пойдет за ним?
Кто — пойдет?

ОКТЯБРЬ
Наверно, время не пришло,
Еще не кончился октябрь,
Еще горит листом багряным
В ночи последнее окно.
Еще не все забыты лица,
В цепи — отсутствует звено,
 И в книге, начатой давно,
Не перевернута страница.
И только легкое крыло Т
Того, что так должно случиться,
Меня задело...
        
ДЕКАБРЬ
- Скоро придет зима?
- Да вот она - за окном,
Безмолвна и холодна,
Владычица - вечным сном.
Своим волшебством сильна,
Сверкает кинжалом вьюг,
Вихрь раскалив добела,
И неподвижна - вдруг.
Ты к ней не ходи домой,
Там лишь зеркала да лед.
Не скучно ей жить одной,
Гостей к себе не зовет.
А если придешь, тепла
Невольный посланец, к ней,
Приветит тебя, тиха,
Сияньем чужих огней.
Проводит в парадный зал,
Где пол из хрустальных плит,
Подаст ледяной бокал
И тихо промолвит:
«Спи...».